blog de Jorge Díaz Martínez

lunes, 30 de abril de 2012

Un poema con fuego, lluvia, párpados y lengua.













El amor con sabor a lluvia



Me acaricias con tu lengua,
con tu cuerpo,
con tus dedos,
que dibujan caprichosas siluetas
sobre mi ardiente piel.


De repente cortada la armonía
por el dolor que convirtió
el placer en un duelo
sin vencedores ni vencidos.


Nos abraza el silencio
y la lluvia baila sobre
tus párpados.
El sueño convierte al hombre
en un niño
inocente.





Veronika Macků















domingo, 29 de abril de 2012

Hojas de viaje










De nada ha servido
llegar a este punto
si vienes tú
ahora
para hablarme
de versos malditos
o modernos
de fatuos reconocimientos
de alegrías ínfimas


no entendiste aún
que las hojas de este
venerable roble
enmudecidas
son tus más certeras
compañeras de viaje








Joan de la Vega, Una luz que viene de fuera, Paralelo Sur Ediciones, 2012.











miércoles, 25 de abril de 2012

José Watanabe










No tengo ningún libro de uno de mis poetas favoritos, qué desastre. Recuerdo que leíamos en voz alta sus poemas, no muchos años antes de que fuera invitado a Cosmopoética y tuviéramos ocasión de conocerlo en persona. Como en tantas otras cosas, la madeja nos lleva hacia la biblioteca de Carlos Pardo y hacia unas ediciones de Pre-Textos, de ahí a reuniones en casa de Rafael Espejo, inundados de humo y de bohemia, leyendo de aquí y de allá, y un día, el entusiasmo por el descubrimiento de un "nuevo poeta" que Carlos nos había desvelado. Durante unos años fue el autor de moda y luego, su repentino fallecimiento. La importancia de conocer a los poetas en carne y hueso se relativiza cuando es una experiencia repetida, y sobre todo cuando es una ocasión superficial. Sirve para rehumanizar unas palabras impresas, para vincular lo ideal a lo carnoso. Y no es poco, pero eran sus versos -tinta, idea- los que nos detenían a admirarle. Y lo siguen siendo. Por eso, al pensar en Watanabe se me vienen primero a la memoria esas lecturas fuera del tiempo, no la anécdota de un apretón de manos, unas presentaciones breves, unas palabras fáticas. Esos versos que nacen de la carne, sin embargo.  
















domingo, 22 de abril de 2012

Fotos simpáticas del recital de ayer





Ayer estuvimos en la Feria del Libro de Granada. Me encargué de presentar el recital a cargo de Ana Alvea, Curtis Bauer, Jesús Cárdenas y Adriana Schlittler, poetas del catálogo de Ediciones En Huida. Aunque no aparezca en las fotos, hubo bastante público y creo que todos disfrutamos mucho de la lectura. Un placer.





































miércoles, 18 de abril de 2012

Fernando Nafa









Creo que todavía habrá bastantes poetas que no hayan oído hablar de Fernando Merlo. Yo tuve la suerte de leerlo muy pronto, en 1996 o 97. Su estrecha relación con Córdoba y los poetas de Antorcha de Paja posibilitó su inclusión en Degeneración del 70. Antología de poetas heterodoxos andaluces (1978, Antorcha de Paja). Y de ahí a las manos de los siguientes de los siguientes jóvenes poetas cordobeses, quienes por aquellos años buscábamos referentes fuera del panorama habitual y para los que, veinte años después de la publicación de la antología, algunos de los poetas incluidos seguían resultando muy heterodoxos, sobre todo en comparación con lo que circulaba por las librerías. Pero Merlo era un poeta maldito de verdad. Solo se conocía una edición de su obra y era póstuma, si no recuerdo mal hecha por sus amigos; seguramente no tendría ni isbn. Muy pocos poetas disponían de uno de esos ejemplares. Creo que fue Eduardo Chivite quien me dejó el suyo por un tiempo, y creo recordar que copié algunas de las partes, al menos las dedicadas a Nafa. Pero era tan irreverente su poesía (y breve y en ocasiones extremadamente experiemental/ conceptual) que nunca confié en que pasara de ser el fetiche admirado de un grupo reducido de afines, nunca creí que llegara a convertirse en la obra de culto que parece que, después de tres ediciones de Escatófago, puede empezar a considerarse. Tampoco sabía quiénes eran Aguaviva ni que habían musicado uno de sus poemas. Pasan los años y la herida permanece. Todavía no me he hecho con ninguna de las nuevas ediciones, quiero las hojas viejas y amarillas.






TROFEOS





Porque yo soy poeta

incluso cagando

quiero dar,

os doy,

una poca de mierda.


La demás para mí.





Fernando Merlo, Escatófago (1968-72)














































martes, 17 de abril de 2012

Un poema al azar












TURNOS



Es de esperar que
a todo el mundo, alguien,
alguna vez, le llame
equivocadamente
al teléfono.

De no ser así
se supondría
que el azar se ha olvidado de él.













miércoles, 4 de abril de 2012

Literatura es nada











Tal vez el problema de los especialistas en literatura sea precisamente ese: el ser especialistas. Tal vez el atractivo de algunos blogs literarios como el de Luna Miguel sea precisamente lo contrario, el no establecer demasiadas diferencias entre lo que es susceptible de aparecer comentado, fotografiado, mostrado a fin de cuentas, dentro de un discurso presentado como literario y lo que no. A los especialistas en literatura les sucede, o nos sucede, que muchas veces dejamos fuera del marco elementos que no nos merecen la calificación de literario. Craso error. En puridad literario es, o puede ser, cualquier cosa que esté escrita. Incluso cualquier cosa que suceda. En realidad literario es nada. Y todo.
 
Pensaréis que según eso, un blog en el que alguien se dedique a escribir sobre cualquier tipo de cosas por más peregrinas que sean puede ser calificado como literario. Incluso un blog sobre bricolage podría serlo. ¿Y dónde está la línea que separa lo artístico de lo no-artístico, sino en la mirada? Literatura es chaos: apertura, orificio, desquicie... y por qué no, también unas constantes, también una cierta intuición de sentido. También puede haber orden.  Pero este orden no será diferente al de la vida.