Conferencia en el IES Averroes de Córdoba

Quiero agradecer al IES Averroes de Córdoba, y especialmente al profesor y amigo Javier Cuenca Herreros, su invitación a participar este pasado martes 11 de febrero de 2014 en el programa “Por qué leer a los clásicos”, del Plan de Fomento de la Lectura, así como a la Dirección General de Política e Industrias Culturales y del Libro la promoción de este tipo de actividades. Recitar en mi ciudad natal es siempre para mí una alegría, y en esta ocasión he podido disfrutar de un público adolescente que ha mostrado interés y que ha respondido con aplausos a la lectura de algunos de los poemas canónicos de nuestra tradición, como el soneto Escrito está en mi alma vuestro gesto de Garcilaso o varias de las rimas de Bécquer. Al final, a petición de la audiencia, incluso he tenido que leer un poema propio (lo que no entraba en mis planes). Ha sido un verdadero placer pasar este rato con vosotros (y perdonadme si me he enrollado un poco de más en algunas partes, como siempre se me han quedado poemas en el tintero). Muchas gracias a todos, para serviros. 

Salada luz

La voz asombra,

pentagrama de luz,

cielo cubierto.

Un movimiento

no es diferente en nada

a un pensamiento.

Félix Grande

Ha fallecido Félix Grande, con quien tuve la suerte de compartir taxi y recital en Cosmopoética. Era en un instituto. Estos días me estaba acordando de él, buscando inspiración, pues la semana próxima vuelvo a un instituto de Córdoba con el mismo propósito, y de aquel día recuerdo, entre otras cosas, su desenvoltura ante un público, a veces tan difícil. Me hubiera gustado prolongar aquella charla, que se me hizo corta. También recuerdo que supo seguir las palmas durante el recital flamenco que ofrecieron tras la cena de clausura. Para ti, Félix Grande, un abrazo y una bulería.

 

 

Always replace the cap after use

EL NOMBRE

Me adormezco durante el viaje en coche y me detengo bajo los árboles, junto al camino. Me acurruco en el asiento trasero y duermo. ¿Cuánto tiempo? Horas. La oscuridad alcanza a caer.

De pronto estoy despierto y no me reconozco. Estoy bien despierto, pero eso no me ayuda. ¿Dónde estoy? ¿QUIÉN soy? Soy algo que despierta en un asiento trasero, algo que se revuelve, con pánico, como un gato en una bolsa. ¿Quién?

Por fin viene mi vida de regreso. Mi nombre llega como un ángel. Fuera de los muros suena un toque de tropeta y los pasos salvadores llegan rápida, rápidamente descendiendo la demasiado larga escalera. ¡Soy yo! ¡Soy yo!

Pero imposible olvidar la lucha de los quince segundos en el infierno del olvido, a pocos metros de la carretera por la que llueve el tráfico con luces encendidas.

Tomas Tranströmer

El cielo a medio hacer

Nórdica

Smoking Sunset

La cálida calada

difumina las formas.

Es esponjosa.

Cronopios, orgones y auras

 

La forma más sencilla de empezar a observar el campo energético universal consiste, simplemente, en relajarse tendido de espaldas sobre la hierba en un agradable día soleado y dejar que la mirada vague por el cielo. Poco tiempo después podremos observar unos glóbulos diminutos de orgón que forman dibujos garabateados sobre el fondo azul celeste. Parecen diminutas bolas blancas, en ocasiones con una mancha negra, que aparecen durante un par de segundos, dejan una ligera estela y desaparecen de nuevo. Continuando con la observación y ampliando la visión, se empieza a ver que todo el campo late con un ritmo sincronizado. Si el día es soleado, las diminutas bolas de energía serán brillantes y se moverán con rapidez. Si está nublado, resultarán más traslúcidas, su movimiento será más lento y su número menor. En una ciudad con el cielo contaminado por los humos se verán en menor número, oscuras y con movimientos muy lentos; están poco cargadas. Donde observé los glóbulos más abundantes y brillantemente cargados fue en los Alpes suizos, donde son frecuentes los días soleados y la nieve lo cubre todo en densas capas. Parece que es la luz solar la que carga los glóbulos.

Desviemos ahora la vista a los bordes de las copas de árboles silueteadas sobre el cielo azul. Se puede ver una neblina verde que las rodea. Curiosamente, se puede observar también que la neblina no contiene glóbulos. Sin embargo, si se mira más atentamente se pueden ver, en el borde de la neblina verde, glóbulos que cambian su dibujo garabateado y penetran en el aura del árbol, donde desaparecen. Aparentemente los absorbe el aura. El verde alrededor de los árboles aparece en la fase de nacimiento de las hojas, en primavera y verano. A principios de la primavera, el aura de la mayoría de los árboles tiene un matiz rosa rojizo, similar al color de sus yemas.

Barbara Ann Brennan,
Manos que curan
Eleven, Biblioteca del Nuevo Tiempo

Transbordo navideño

Acabo de recibir un inesperado regalo de navidad, esta estupenda reseña de Daniel García Florindo sobre Transbordo. Poemas del metro de Barcelona. Es una alegría que el libro siga rodando. Muchas gracias, Dani. 

Podéis leerla en este enlace:  http://aulapoematica.wordpress.com/2013/12/24/transbordo-poemas-del-metro-de-barcelona/

 (la foto es de 2012)

El cielo de Tomas Transtornado: te salvarás de morir, si es que sabes tocar (o escribir).

Largo tiempo, hasta que la mañana pone sus rayos en la cerradura
y se abren las puertas de la oscuridad.

7: 23 AM. Enciendo el flexo. Leo unos poemas de Tomas Transtornado. Apago el flexo. Me abrazo a mi lado, que respira profunda. Ahora debo procurar pensar en otra cosa. Continúo durmiendo. 7: 54 AM. En la sala de conciertos, se escuchan algunas toses: es la mañana.

EL SUEÑO DE BALAKIREV
(1905)

Ese negro piano de cola, la araña brillante,
temblorosa estaba en el medio de su red de música.

En la sala de conciertos fue entonado un país
donde las piedras eran livianas como rocío.

Pero Balakirev se durmió con esta música
y soñó con el carruaje del Zar.

Avanzaba rodando sobre los guijarros
hacia la oscuridad graznando como cuervo.

Él mismo sentado, estaba solo, veía desde el carruaje
pero también corría por el mismo camino.

Sabía que el viaje había sido largo
y su reloj medía no horas, sino años.

Había un campo en que yacía el arado
y el arado era un pájaro caído.

Había una bahía donde estaba el barco
congelado, apagado, con gente en la cubierta.

El carruaje corría sobre el hielo y las ruedas
zumbaban y zumbaban con sonido de seda.

Un pequeño navío de guera: "Sebastopol".
Él estaba a bordo. Se acercó la tripulación.

"Te salvarás de morir si es que sabes tocar."
Le mostraron un extraño instrumento.

Parecía una tuba o un fonógrafo,
o parte de una desconocida máquina.

Paralizado y desamparado comprendió: era
el instrumento que dirigía el navío.

Se volvió hacia el marino más cercano,
ansioso, gesticulando, con la mano pidió:

"¡Haced la señal de la cruz como yo, haced la señal!"
El marino lo miró triste como un ciego,

estiró los brazos, hundiendo la cabeza:
estaba como clavado en el aire.

Sonaron los tambores. Sonaron los tambores. ¡Aplausos!
Balakirev se despertó de su sueño.

Tableteaban las alas de los aplausos en la sala.
Vio levantarse al hombre del piano de cola.

Afuera, las calles oscurecidas por la huelga.
Rápidos pasaban los coches en la oscuridad.

(Milij Balakirev

compositor ruso, 1837-1910)

Tomas Tranströmer
El cielo a medio hacer
Nórdica libros 

http://www.youtube.com/watch?v=pw4ujRCW4go

Visitando a Federico en Víznar. Memoria de la Guerra Civil Española

Conduciendo por la tortuosa carretera que lleva a Víznar, no podía sino imaginarme lo terribles que debieron ser esos últimos paseíllos. Tantas curvas y vueltas. Y alguien deseando siempre, o bien que todo se acabe, o que aparezca otra vuelta. Primero llegamos a una cata arqueológica, una fosa común, donde una placa recuerda “Lorca eran todos”. Arrojé una flor de papel y se quedó enganchada en la rama de un árbol. Recordé estas palabras de Hauser: “cuando el artista chino o japonés pinta una rama o una flor, su pintura no pretende ser una síntesis y una idealización, una reducción y una corrección de la vida, como en las obras del arte occidental, sino simplemente una rama o un capullo más del árbol real.”[1] Una idea que encaja bien con el poema de Lorca adherido a la placa conmemorativa: 

Deja el duro marfil de mi cabeza,

Apiádate de mí, ¡rompe mi duelo!

¡Que soy amor, que soy naturaleza!

Sobre las fosas comunes, nuevas placas recuerdan los apellidos de los que allí ocultaron: costureras, modistas, sus labores. Seguimos caminando: los cencerros de las ovejas y el olor a romero (algunas matas ya en flor) adornan el paisaje. Mientras hacemos un alto para merendar se escuchan unos disparos: el sonido seco y largo como arrastrándose por la sierra. Le pregunto a un abuelo que por allí aparece dónde queda el monolito. Seguimos por la carretera y llegamos al parque Federico García Lorca. Algunos visitantes se fotografían junto a los poemas. También nosotros.

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[1] Hauser, Arnold. Historia social de la literatura y del arte. Ed. Labor, Barcelona, 1992. Pg. 17.

Burnside por los infiernos

De mejillas sonrosadas y sonrisa imperturbable, a John Burnside lo conocimos en un Cosmopoética en el que el escocés no renunció a beber. Burnside agota el  léxico católico en este libro, tal vez porque "at night, my wife lies down/ among the saints,". Libro lleno de muertos y de nieblas, de copitos de nieve y de lanchas marinas, de fantasmas. Título original: Gift songs.

The snowdrops are here;

and sometimes the dead we have washed

and buried:

the sweet mouthed, arthritic mothers we rarely noticed

polishing spoons in the small hours

                                                           polishing mirrors;

the men in our kitchens with silicosis;

                                                              the gradual dead

drifting between the trees like gusts of wind

and finding a visible form

                                            and aproximate colour:

aconite; melwater; cinnabar; Prusian blue;

the dead we have named and burried 

                                                            breaking like waves

on sandstone and leaf 

                                     in tree-bark and rusted iron.

The snowdrops are an exercise in white:

not quite convincing

                                   flowers that would have been green

in a world without shadows;

but only the dead are green

in the last days of winter;

only the dead we have numbered and set aside

will blossom again in ditch-moss and columns of ivy

replacing themselves in the lull of visible world

with fingerprints; voices, blood blisters; rose tattoos.

John Burnside

Dones

Lumen, 2013

El duro oficio de transportar la nada

FINAL DE LA JORNADA: ATOCHA RENFE

Nadie puede decir qué hora es. Solo el ojo
y su frío fluir digital. La luz aplasta.
Maletines, bolsas, mochilas: el duro trabajo de transportar la nada.

Haces rojos
hienden la vista al recorrer
                   la arquitectura.
Un parpadeo -escaleras,
túneles, pasadizos- todo
es gris.

Adónde van a dar tus pasos,
cuánto silencio retumba en la asepsia
                    de estas paredes.

En los alrededores se escucha
aquel amor que canta en tiempos difíciles:

Murmullos entre cajas de cartón.


Martín Rodríguez-Gaona
Madrid, línea circular
La Oficina, 2013

Propuesta de un modelo felino de convergencia

El objetivo inicial era encontrar un lugar confortable para el reposo de la panza contemporánea, algunas de las más recientes aportaciones de los sofás nos parecían solitarias. Sin embargo, antes que dedicarnos a una superficie gélida o meramente árida, hemos querido fundamentar nuestras bases sobre este papel tan propicio. Creemos que el resultado de este reposo supone por sí mismo una unidad coherente de sentido, la cual tal vez sea suficiente para constituir una siesta. Se trataría, pues, de una siesta de análisis sobre cuestiones de cercanía calorífica y de la propuesta de un modelo felino de convergencia, y por ende, de familiaridad simbiótica.