En los jardines

Frente al Mercado Victoria.
20 de diciembre de 2018

Mi amiga quería 
beber sobre la hierba,

contar todos los daños.

Con Itamar Even-Zohar

"Dos hombres con bigote" comentó Even-Zohar. 

Fue en el tercer encuentro anual de la ISPS: 

https://polysystemstudies.wordpress.com/programme/

Presentando en Cosmopoética

Presentando la poesía reunida de Alejandro Palomas en Cosmopoética15 

5 de octubre de 2018.

Un día más en Cosmopoética

Presentando a Abraham Gragera y Alberto Pellegatta en Cospoética 15. Fotografías de Graciana González Melgarejo. 2 de octubre de 2018

Joan de la Vega, En manos del aire

En el reciente número 13 de la revista Paraíso de la Diputación de Jaén aparece mi reseña a la última recopilación poética de Joan de la Vega. Podéis leerla en la propia página de la revista Paraíso o bien directamente en mi perfil de Academia.edu

En los límites del tiempo

En los límites del tiempo: 

atardecer de un solsticio de verano. 

En el guiño de una máquina de escribir luminiscencia.

Reloj de arena y sol para el recuerdo de los buenos momentos.

Trenzar la suavidad de una naranja, 

desgajar en la noche el zumo de su sexo.

(Noche de San Juan 2018)

Togolese portraits

These are just three Togolese portraits of some of the nice people that I have met here. Although I have had some problems in Togo, always related to health, I can say that people have never stopped being very kind to me. I am very grateful to all of them who have given me their help. The weather here is great but the people are the best.

Kara and Lomé Togolese Portraits.

May 2018.

African Spring

Le Printemps c'est arrivé en Afrique. 

Primavera africana.

Just some portraits and pics. 

Lomé, Togo.
April 2018.

Reserva natural

En la Maison Baobab de Lomé, Togo. 

HAIKU DESCALZO

Sobre mi piel

arcillosa y rojiza

tierra africana. 

Standard Poet

Poeta estándar:

Zapatillas Quechua del Decatlon de Lublin, made in Thailand. 

Calcetines Reserved del Lublin Plaza de Lublin, made in Poland. 

Pantalones del Zara de Barcelona, made in Vietnam. 

Camisa Egdrndie del Grand Marché de Kara, made in China. 

Perchero español, made in Córdoba. Cosecha del 77. 

Herido de amor.

Profesor blanco, corazón negro

He llegado a Lomé. 

Sema me lleva en su moto

y me enseña la ciudad 

sin detenerse.

El campus universitario

es lo más parecido a un campo.

Le digo que se pare 

y me aproximo al ser majestuoso

para que me haga fotos

con mi móvil.

Y aquí

bajo su sombra

estoy

en señal de victoria

con una mano de agradecimiento

sobre su sabiduría,

a la sombra del baobab.

Brown Scale Selfportrait

Autorretrato del 2 de febrero de 2018. 

Me gustó planificar la escala cromática del conjunto

y perderme entre nogales

y pillarle el puntillo a la luz de la tarde

y el aparente gesto 

musical

de una pálida mano,

el brillo de las canas

como una pincelada

y describirme ahora narcicista

y pixelado

sin edición alguna

sobre formato .jpg

A mí me parecía africano

Perfect shot by @albadove 

Habiendo dormido poco y después de inyectarme virus vivos subcutáneamente me dejé llevar por mis pasos respirando al ritmo vegetal de las conversaciones telúricas que me circundaban, admirando la serena majestuosidad de los seres elevados y tratando de sutilmente acariciarlos... Hasta encontrarme de frente a este gran árbol de raíces colgantes, que a mí me parecía africano aunque el cartelito dice que es sudamericano y me puse a fotografiarlo, a descansar un momento en sus ancianas vértebras robustas, a dejarme enmarcar perfectamente por el instante casual que nos presenta la luz de este presente. 

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Premieres Méditations Poétiques de Alphonse de Lamartine

Durante el último mes de clases, el año que trabajé en la Universidad Palacky de Olomouc, empezaron a desalojar el antiguo edificio para acometer por fin la sempiternamente postergada reforma del que seguía siendo prácticamente el mismo que alguna vez sirvió de arsenal militar durante la época napoleónica. Como consecuencia, se deshacían de libros que llevaban décadas pillando polvo y humedad en las viejas bibliotecas de los despachos, incluyendo la del Dto. de Francés. Libros de un invaluable valor para cualquier amante de la literatura eran abandonados sobre las mesas de los pasillos, lo que incrementó bastante el volumen de mi biblioteca. Sobre todo ediciones antiguas y algunas incluso de comienzos del veinte. Entre ellas, este ejemplar que cabe en la palma de la mano: Premieres Méditations Poétiques de Alphonse de Lamartine. Me encanta su melancolía encuadernada en una edición ahora tan igualmente anacrónica, como una correspondencia poética más entre materia y espíritu. Siempre que lo acaricio me impregna un aura de otro tiempo y adoro sumergirme en la lectura de sus meditaciones amarillentas, como las de una fiebre cuya vacuna he venido a ponerme hoy a Sevilla, eligiendo este poemario para el AVE, por lo manejable y ligero y por su idioma, a cuya sonoridad me conviene ir acostumbrándome pronto... Lo que en parte me salvó de la obsesiva conversación telefónica de la desinhibida desquiciada inconsolable artista galerista demandante de atención emocional sentada paralela en el vagón... 

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Myopic poet. Self-portrait

Elegir la locura como modo de vida me parece lo cómodo. Más turbio es atreverse a superar alguna maltrecha infelicidad, aunque sea a través de esta ínfima escritura conmovida ridículamente. Me voy a hacer una foto. ¿Me voy a hacer una foto? Por si sirve el ritual. La tinta roja. 

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Mensaje en el espejo

24 de enero de 2018

Qué difícil es vivir en este mundo para las personas sensibles. Nosotros mismos nos apagamos para dejar de sufrir, para vivir una realidad prosaica que no nos corresponde, alejados de nosotros mismos, olvidados de nosotros mismos, de nuestra forma de ser y de sentir, distraídos en el ajetreo de la vida. 

Pero a veces recordamos y sentimos. Hay muchos de nosotros que, incluso, prefieren no sentir: es demasiado complicado. Es más sencillo y fácil llevar una vida normal, sin más complicaciones que las de -ya de por sí complicadas complicaciones de una vida normal... Llenarse de quehaceres y preocupaciones, o simplemente luchar por sobrevivir económicamente en esta realidad, ya es suficiente.

Nunca escaparemos totalmente de la magia. Siempre llamará, golpeando imprevistamente, suave o fuertemente con sus nudillos, a despertarnos de nuestro sueño. A recordarnos quiénes somos en realidad. A recordarnos que no podemos escapar de lo que somos. 

Si no creemos en las casualidades y sí en las señales, sin llegar al agobio interpretativo de cada detalle que acontece, nos rodea y nos traspasa. Si hemos perdido el sentido de quienes somos. Si hemos vivido y sentido cosas que no podemos explicar completamente, o que simplemente nunca comprenderemos...

Nosotros mismos embotamos nuestra sensibilidad, en el alcohol, el tabaco, las drogas, el queso fundido... O es la intensidad de nuestras emociones la que nos lleva, sobre todo durante nuestra juventud, y a veces hasta el abismo, a entregarnos a la encantadora voluptuosidad de las sustancias espirituosas... que nos emborronan y embrutecen liberando el ánima animal de los instintos primarios... lo que es muy relajante y liberador... ¿Y qué otras puertas abrimos y cerramos al hacerlo? Supongo que... no tengo conocimiento bastante para... tener una opinión universalizadora en todo tiempo y lugar. 

La intensa sintonía que sentimos, a veces, nos asusta, la apartamos, la ignoramos, la evitamos... confundidos en el ejambre de las construcciones mentales mediante las que intentamos saber cómo vivir, mediante las que tratamos de sobrevivir, porque de momento no sabemos hacerlo de otra manera o no nos queda mucha más opción en realidad... en esta realidad... o tal vez sí.

Un beso

Práctica de sanación

Uma coisa que não te contei: sua música me dá vontade de escrever. É como se fossemos um caminho pela qual a emoção usasse para tocar as pessoas, ela sai de você, depois chega em mim e vai para outro e assim por diante. Gosto dessa sensação.

T. F.

Autorretrato bebiendo café

Pas edition.
No edition.
Crudo.

En respuesta a otro poema

Acorda, Jorge, vamos acordar 
Não é porque é dia
Que não se pode os sonhos costurar 

Quando a luz da manhã caminhar 
por entre seus dedos melodia
Veja como é belo o sentimento que irradia 
Das mãos a fazer sonhos brotar 

Na boca o abacate botar
Nos olhos a imensidão estendida 
No peito o amor que faz chorar
Na alma o calor do sol da ousadia

Como se pode dizer que isso não é sonhar?

T. F.


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La lluvia en el desierto. Eduardo García

Este es mi primer libro de 2018, que aunque por supuesto no pueda suplir la ausencia de Eduardo, sí que en algo reconforta encontrar su palabra reunida y recordar su voz en los poemas. Para mí, un auténtico tesoro. Muchas gracias a Rafaela Valenzuela Jiménez.

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