Ese gato soy yo: mi esfuerzo por
componer un libro inútil, como si el lenguaje valiera la pena; y me he deteriorado
a fuerza de entender -tan solo un poco más. Pero el de la chistera va a lo suyo:
dice que volveré mientras me arrastro, orgulloso y desesperado, a mi área de confort.
Ese me sustituye, con tus ojos cerrados, aunque ya lo sabíamos. Se trata de
un poema estacional; como la emanación del polen circundante (e interior) me aboca
al sinsentido… y necesitaría más nitidez. Soy un rasgo de estilo, yo que me
sentía a salvo tan solo por ser yo.
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